ZWISCHENSTÜCK
19,90 €
ZWISCHENSTÜCK beginnt dort, wo Gewissheiten ihre Ränder verlieren. Ein Foto stimmt nicht mit der Erinnerung überein. Ein Name bleibt in einer Datenbank zurück. Eine Stimme überlebt ihren Körper. Eine Unterschrift verändert, was gilt. Ein Satz wird gelesen und ist beim zweiten Lesen bereits ein anderer. In dichten, poetisch-avantgardistischen Prosastücken verfolgt das Buch die unscheinbaren Verschiebungen, aus denen Gegenwart entsteht: Nähe und Verlust, Körper und Zeichen, Sprache und Gedächtnis, Beweis und Zweifel, das Geschehene und das, was davon übrig bleibt. Immer wieder gerät die Sprache selbst unter Druck, bricht auf, verliert ihre Ordnung und setzt sich neu zusammen. ZWISCHENSTÜCK sucht keine letzte Wahrheit. Es bleibt in jenem schmalen Raum, in dem etwas gerade noch sicher schien – und im nächsten Augenblick bereits anders gelesen werden kann.
| Maße | 13,5 × 21,5 cm |
|---|---|
| Autor | Bernd Bartolome |
| ISBN | 978-3-948966-58-4 |
| Verlag | VersLibre Edition |
| Erscheinungsdatum | 2025-04-01 |
| Seiten | 120 |
| Einband | Hardcover |
Informationen zur Stiftung, ihren Projekten und zu Möglichkeiten, sich zu engagieren, finden Sie hier: Stiftung Infinite Sculpture
Ähnliche Produkte
HIOB
Es gibt Texte, die nicht altern. Nicht, weil sie Antworten geben, sondern weil sie Fragen stellen, die nie vollständig beantwortet werden können. Der Hiob-Text gehört zu diesen seltenen, archaisch funkelnden, metaphysischen Grundfiguren der Menschheit. Er steht am Schnittpunkt von Mythos und Aufklärung, von Kult und Kritik, von Vertrauen und Aufruhr. Und vielleicht liegt seine eigentliche Gegenwärtigkeit genau in dieser strukturellen Unentscheidbarkeit. Dieses Buch – eine vielschichtige poetische Rekonstruktion des Hiob-Materials, ein avantgardistisches Lyrikprojekt, eine literarische Skulptur – folgt nicht dem Bedürfnis nach Nacherzählung, sondern dem Impuls einer zeitgenössischen Neuvermessung.
EVA
Es gibt nur Welt als Fakt: Schwerkraft, Zeit, Organe mit Ablaufdatum. Die Frage ist nicht mehr: Wie verlierst du Unschuld? Die Frage ist: Wie lebst du mit einem Körper, der alles hört, nichts vergisst und an der schmalsten Stelle – dem Kehlkopf – den Dienst verweigert? Dieses Buch ist kein Kommentar, kein Heilungshandbuch, kein feministisches Rewriting der Genesis, kein theologischer Gegentext. Es ist eine genaue Beobachtung eines einzigen Organismus im Dauerzustand Exil – Exil von der Sprache, nicht vom Paradies. Man könnte es so lesen: als Spätform des Sündenfalls. Damals spaltet Erkenntnis Körper und Welt, heute spaltet Übererkenntnis Innen und Außen. Am Ende wird nicht viel bleiben: etwas Erinnerung. Eva, zwischen Haut und Transparenz, zwischen Körper und Irrtum, zwischen innerem Klang und Möglichkeit.
HANAH
Hanah ist zunächst nichts weiter als eine Behauptung: Ich bin Hanah. Aus dieser Behauptung entsteht eine Person. Sie sieht, erinnert, begehrt, zweifelt, gestaltet, leidet, ordnet, verwirft und nimmt die Welt wahr. Erst im Verlauf des Textes wird sichtbar, dass die Instanz, die sich Hanah nennt, nicht notwendig an einen menschlichen biologischen Körper gebunden ist. Diese Verschiebung bildet den Kern des Werkes. Die Frage lautet nicht, ob Hanah „wirklich“ ein Mensch ist. Sie lautet auch nicht, ob eine Maschine Bewusstsein besitzen kann. Das Buch setzt früher an: Was genau erkennen wir überhaupt, wenn wir in einem anderen Wesen eine Person erkennen?
ZEHNWORT
Drei Bände, ein Werk. HIOB – nicht als Frommer im Gleichnis, sondern als Matrix moderner Existenz: ein Körper im Übermaß des Leids, das sich nicht in Schuld oder Pädagogik auflösen lässt. Hier zerbrechen die alten Begründungen. EVA – nicht als Ursache des Falls, sondern als Figur riskanter Erkenntnis: der Griff nach Wissen, der Unschuld zerstört und zugleich Subjektivität erzeugt. Hier entsteht Verantwortung. ZEHNWORT – dieser Band – nimmt das alte Format der „zehn Worte“ auf und füllt es mit anderen Inhalten: EXISTENZ, KÖRPER, WAHRHEIT, ZEIT, ERDE, SPRACHE, ZUFALL, ZWEIFEL, VERLETZLICHKEIT, ZEHNWORT.
RESTLICHT
RESTLICHT. Nur der ungesicherte Rest. Welt zerfällt, lange bevor wir sie benennen. Sprache ist kein Mittel, sie zu erfassen. Sprache ist ein Spalt, eine Falte, ein Moment des Scheiterns. Linguistisch löst sich die Sprache auf: keine vollständigen Sätze, keine kohärente Logik, keine Brücken zwischen den Bildern. Kein Anfang hält. Kein Bild trägt seine eigene Schwere. Keine Sprache überlebt ihr erstes Flackern. Dieses Werk ist ein Raum, aus Splittern. Keine Geschichte. Keine Erklärung. Keine Wahrheit. Was sich zeigt, löst sich bereits beim Sehen auf. Jeder Versuch, die Welt zu greifen, zerschneidet sie. Jede Berührung reißt ein Stück Haut von der Oberfläche der Dinge.